IX


Historias desde Madrid. Zeugma
 
Ayer fui, lastre y desastre, a un café de artistas madrileño.

Iban a hablar,-perdón, tertulia magna, catarsis dialectal, lírico volcán altivo, tu silla - de figuras literarias, de un tal Zeugma, pero no encontré letra entera, escrita o ciega, verso escuálido, flaco o ya ceguera, epílogo cierto, incierto , tu piel de cera, biografía azarosa, manida , perecedera, ni oda sola, sencilla , oxymorona , una moneda.

Nada, Zeugma nunca nada, sueño, poema, una cerveza, verso ha escrito y omití, traje del silencio, vino, voz de corbata, hablar de ello.

Otra vez quede como un ignorante a los postres postrado, un hipérbaton intelectual siempre descolocado. Pero ya me conoces ,tú me sabes, dos de azúcar, prefiero acariciar el café y sorber tu negro pelo enmarañado aparentando ser lo que no soy, artista, poeta, intelectual, yo pago.